Фанфик

[You-must-solve-the-puzzle]

Название: Невеста
Автор: CHUDOviwe
Бета: Китахара
Рейтинг: PG
Персонажи: Мэтт(POV)
Предупреждение: это есть муторно и с плохим концом))

Невеста

Воздух, прохладный и свежий, проникает в кровь, наполняет тело. Чертовски здорово дышать! А раньше я не замечал. Поднимаю глаза: за оранжевыми стеклами небо кажется совершенно черным, и звезды ни одной. Как потухший экран монитора. Темно. Или это в глазах темнеет?
Моя невеста стоит рядом. Я недоумеваю: разве я не слишком молод для жениха? Разве пора? Разве я хотел? И именно так? Я хочу спросить ее, но ведь это некрасиво спрашивать о таком собственную невесту. Поэтому я просто жду. Она целует меня, а поцелуи у нее свинцовые. Стальные и жесткие. Не то чтобы страстные, но очень настойчивые. Очень. Разве так целуют невесты? Я хочу спросить, но ведь это некрасиво - спрашивать о таком свою будущую жену. Поэтому я не показываю разочарования.
Моя невеста не эффектная, не особенная и совершенно не героиня. Она глупая, моя невеста. Глупая - и все. И гости, собравшиеся на нашей свадьбе, смотрят на нас с неким презрением. Мне не по себе. Кто, черт возьми, все эти люди? Хочу спросить: разве не принято на свадьбу приглашать только знакомых и близких? Хочу спросить, но ведь это неэтично. А вдруг это она их пригласила. И я молчу.
Моя невеста пахнет порохом, а совсем не сладкими медовыми духами, совсем не полевыми цветами и уж точно не шоколадом. А я люблю запах шоколада. Не сам шоколад, но запах. Люблю, как ты пахнешь. Впрочем, моя невеста не разделяет моих вкусов.
Платье на ней в клочья разодрано и больше напоминает тряпье, а в руках у нее не букет, а старое распятье. Она и сама слишком старая, моя невеста. А я ведь так молод. Но я не стану говорить ей об этом, потому что женщины не любят слушать о возрасте.
Моя невеста кривит в улыбке бескровные губы, и протягивает ко мне свои длинные и тонкие, уродливые руки. Я чувствую прикосновение ледяных пальцев. Я хочу сказать, что мне холодно и неприятно. Но разве можно сказать такое собственной невесте? И я лишь зажмуриваюсь на секунду, потому что она уже совсем близко. А мое сердце стучит все глуше.
И я хочу спросить: «Ты счастлива, дорогая?» Ведь об этом, наверное, нужно спрашивать у собственной нареченной. Но, на самом деле, мне важно другое: «Разве нельзя немного подождать с венчаньем? Хотя бы чуть-чуть, а?» А она лишь мерзко улыбается в ответ, и я понимаю, что свадебный торт уже заказан.
Я хочу закурить. Но, черт возьми, разве это красиво - курить на собственной свадьбе? И к тому же, последняя сигарета валяется на асфальте. На асфальте, в луже крови. Теперь ее не покуришь, она ведь намокла.
Становится невыносимо холодно. Мне никогда еще не было настолько холодно.
Удар сердца. Можешь меня поздравить.
Удар сердца. Я хотел, чтобы ты был моим свидетелем.
Удар сердца. Черт, я до конца не верил.
Я хочу засмеяться, но ведь трупы не смеются. Моя невеста стоит рядом и выглядит весьма довольной. Моя невеста – Смерть. А глаза у нее точь-в-точь как у тебя, Мелло.